Scriverei un libro
sull'incostanza del tuo volo.
Avvelena le mie ali
e precipito in silenzio.
Inaspettatamente
mi incanta il fiume,
ma questa è la riva sbagliata.
Piovono parole e grida con i guanti.
Dove ripararsi
quando la sensibilità
è una ghigliottina?
Odio l'odore di queste scale
di memoria.
E mi nausea questo dolore così morbido.

claudiakovskij

changed October 4, 2008